Mango Films

Je suis à Casablanca, étape finale avant l’Afrique subsaharienne. Ce soir, Marc s’est envolé pour Dakar. Je lui emboite l’aile dans 48 heures. Je l’ai vu s’éloigner dans le taxi, et j’avais la gorge nouée. Avant-goût de ce que ce sera en juillet de quitter mon fidèle compagnon de voyage. Tout un bonhomme. Vous verrez.

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Deux jours de marche, dont le premier sous la pluie. Une cinquantaine de kilomètres en tout. Pour suivre « de près » l’avancée de Marc, Pedro et moi avons décidé de réduire nos bagages à leur plus simple expression, pour marcher et dormir avec Marc dans la nature (la balance des bagages est restée à l’hôtel et a été récupérée par Mohamed, notre assistant de production).  Marc m’avouera plus tard qu’il trouvait notre entreprise  « étonnante ».  Trop de diplomatie. Le qualificatif suicidaire eut été plus approprié.

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Le détroit de Gibraltar a tenu ses promesses. Mer houleuse, lumière morcelée, ciel agité par la course des nuages. Du paquebot sur lequel nous étions embarqués, nous pouvions voir une bande de terre au bout de lamer. L’Afrique. Notre bateau était à la merci des vagues. Sa proue pointait un instant vers le ciel, pour retomber ensuite sous la ligne d’horizon. De nombreux passagers, le corps plié en deux, se tenaient la tête par-dessus bord : le mal de mer ne devaient plus les quitter jusqu’à notre arrivée au Maroc. Le morceau de terre nous narguait. L’Afrique apparaissait très proche, et l’instant d’après, semblait s’éloigner de nous. Combien de clandestins, en fuite d’Afrique et en rêve d’Europe, ont eu cette même impression ? Combien ont vu s’élever la vague fatale qui devait les engloutir ? Pensée noire qui m’insupporte. La mer m’est apparue bien hostile ce jour-là.

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