Le détroit de Gibraltar a tenu ses promesses. Mer houleuse, lumière morcelée, ciel agité par la course des nuages. Du paquebot sur lequel nous étions embarqués, nous pouvions voir une bande de terre au bout de lamer. L’Afrique. Notre bateau était à la merci des vagues. Sa proue pointait un instant vers le ciel, pour retomber ensuite sous la ligne d’horizon. De nombreux passagers, le corps plié en deux, se tenaient la tête par-dessus bord : le mal de mer ne devaient plus les quitter jusqu’à notre arrivée au Maroc. Le morceau de terre nous narguait. L’Afrique apparaissait très proche, et l’instant d’après, semblait s’éloigner de nous. Combien de clandestins, en fuite d’Afrique et en rêve d’Europe, ont eu cette même impression ? Combien ont vu s’élever la vague fatale qui devait les engloutir ? Pensée noire qui m’insupporte. La mer m’est apparue bien hostile ce jour-là.
Le paquebot a doucement glissé dans le port de Tanger. Ma première entrée en Afrique par voie de mer. La méridienne de Marc vient de sauter à pieds joints sur un nouveau continent. Que nous réserve-t-il donc?
À Tetouan, Marc a magasiné Babel 2. Après plusieurs péripéties que je vous invite à lire, il a trouvé : www.saintmalobamako.net. Bienvenu Babel 2 !
15 janvier : premier jour de marche. Tout comme moi, Pedro et Marie-Pierre sont heureux de prendre la route. Nous avions des fourmis dans les jambes. Tout au long de la route, on se fait arrêter par la police marocaine qui veut voir nos passeports et notre autorisation de tournage. C’est qu’ils sont zélés les hommes en costume. S’il se trouvait une équipe de tournage dans « leur » zone, c’est leur job qui serait en jeu.
Au milieu de la journée, Pedro me dit que nous sommes suivis. Paranoïa sud-américaine? Non. Deux mecs dans une voiture blanche sont postés derrière nous. On démarre, ils démarrent. On s’arrête. Ils s’arrêtent. Des espions en herbe n’auraient pas fait mieux. On fonce vers eux pour savoir ce qu’ils veulent : « On est là pour votre sécurité » nous disent-ils. Tu parles. Nous apprendrons plus tard qu’il s’agit des services de renseignement marocains. La suite est floue. Appels répétés sur mon téléphone cellulaire. Les appels de Montréal affichent un numéro marocain : je suis sous écoute. La peu s’est installée. S’agit-il vraiment des services secrets ou sommes-nous filés par des voyous ? On va au bureau de la sûreté nationale. Le chef de la police trouve que tout cela est bien irrégulier. Encore une fois, c’est Pedro qui voit : sur le bureau du chef, il y a une fiche sur chacun de nous. Erreur d’un douanier paresseux ou code secret ? Pedro est décrit comme vétérinaire/biologiste, Marie-Pierre comme comptable et moi… Et pour moi c’est écrit : situation imprécise. Je n’ai donc pas une tête qui inspire un métier ? Pas même un petit boulot de rien du tout ? Le moment n’était pas à la rigolade, mais si c’eût été le cas, je lui aurais demandé d’écrire : cinéaste-qui-suit-un-homme-et-son-âne-même-si-cela-vous-semble-incongru-et-qui-n’a-pas-la-moindre-intention-de-troubler-la-paix-du-royaume-marocain-mais-qui-veut-bien-profiter-des-couscous-et-de-la-tagine-et-recueillir-au-passage-quelques-recettes-à-moins-que-lesdites-recettes-ne-soient-secrètes.
On est ici pour deux mois et demi, soit jusqu’à la fin du mois de mars. Ils vont être bien épuisés après notre passage les gendarmes et espions et simples policiers du royaume…